Hasta hace unos tres años la idea que tenía un español medio de lo que era un coche de fórmula uno venía a ser lo que hoy ese mismo español medio sabe de ingenieria genética. Nada. Ahora bien, de tres años hacia acá el español medio se ha vuelto un experto en la materia.

El sábado por la noche todas las conversaciones se centraban en si los cochecitos esos debían llevar unos neumáticos, otros, que si duros, que si blandos. Parecía una charla de turrón. Y la gasolina, que si congelada, que si por congelar, que si póngamela del tiempo por favor, que digo yo que mejor fresca, como el pescado. Y los pilotos, que si el inglés no se que, que si el director del equipo no se cual, póngame un ron por favor, oiga que aquí del Ron ese no queremos saber nada, pues a mi me parece que Alonso es un poco prepotente, miradas inyectadas en sangre, pero es español, ¡ESPAÑOL!, no como el inglés ese, venga, vamos a quemar todos los mercedes que nos encontremos. Y allá que se fueron con sus antorchas.

Por la mañana al bajar al garaje me quedé mirando a mi coche y como no tenía ruedas de esas con rayita de tiza ni sabía si llovería o no, cuantas paradas tenía que hacer o que mapa de carrera debía ponerle, me dio angustia y me fui andando a la calle.

P.D.: Donde pone “inglés” léase normalmente “el negro”, “el negro ese”, “el negro ese de los cojones”, el negro ese de mierda”, etc. lo que pasa que en este blog somos políticamente correctos.