"Imágenes".

Este es el paisaje que me muestra Zamora en su invierno nada más salir de casa para ir a trabajar.
No me diréis que no hay que tener valor eh.

P.S.: La temperatura media a la que fueron tomadas las fotos oscilaba entre los -5º y los -3º.

P.S. II: Como es obvio, esta última fue tomada por la tarde.

S.O.S.

Al parecer estamos en época navideña. Me he dado cuenta porque por las noches no hace falta dar la luz en casa ya que el ayuntamiento se ha gastado un dineral en tener iluminadas las calles y porque unos seres llamados "familia" me han tomado al asalto. Estos últimos deben estar a punto de iniciar su ciclo de hibernación porque sino no se entiende esa manera tan brutal de acumular calorías.

Además hay unos seres pequeñitos a los que el resto de las personas llaman "niños" que han decidido invadir las calles haciendo alarde de sus gritos, petardos, carreras y demás parafernalia que ríete tú de las manifestaciones de los antisistema. Eso si, aquí la policía, en una clara dejación de funciones, no interviene y les deja campar a sus anchas.
Ante tamaña perspicacia por mi parte y tras una laboriosa investigación, advierto que todos estos desastres duran más o menos hasta el día 7 de enero, así que al modo de Will Smith en "Soy leyenda" llegado el día 8 emitiré el siguiente mensaje:
"Me llamo Zârck. Soy un superviviente a las navidades que reside en Zamora (España). Si hay alguien ahí... cualquiera, que sepas que no estás sólo..."

Que sea leve.

"De los usos y los husos".

- Cuando duermo contigo no puedo pegar ojo por lo mucho que te mueves.

- Pues el otro día di un respingo tal que me moví de un huso horario a otro. De hecho, me he quedado a vivir en él.

- ¿Que qué?.

- Que cuando para tí es de noche, para mi es de día. No es que me agite en sueños, es que mientras duermes yo estoy duchándome, trabajando, en el gimnasio, etc. etc.

- No te entiendo.

- Ya. Por eso me he quedado a vivir en otro huso horario.

"El amor".

En menudo lio me he metido yo solito anunciando que hoy hablaría del amor. Para esta peculiar entrada necesito la colaboración del lector. Pongámonos en situación e imagine, usted está sentado en una sala de esas que salen en los monólogos y tiene de frente el clásico micrófono de pie en un escenario iluminado con un foco de luz intensa. Y por un lateral salgo yo, que me pongo delante del micro y espeto:

-El amor.

Caras estupefactas, murmullos, un par de risitas histéricas y algún abucheo desde las filas del fondo cuyas caras no logro adivinar por el dichoso foco ese que me está cegando.

El amor. Al parecer la sensación más común del amor es la de notar mariposas revoloteando en el estómago. Vamos, que es una sensación la mar de parecida a la nausea, así que si te pilla comiendo mirarás receloso al pescado y si te pilla por la noche igual es que se te ha ido la mano con los gintonics. Lo bueno es que si esa sensación de amor/nausea te pilla con un pedazo de tía pues eso que te llevas por delante, pero si te pilla con tu amiga la gratis tienes un problema, porque a ver cómo vas y le explicas a tu amiga la gratis que esa sensación de amor que has tenido en el estómago no era tal.

-Cariño, ¿te acuerdas que te dije que te quería?
-Si cielo.
-Pues todo el amor se ha ido por el desagüe cuando he tirado de la cadena.

Así que como eres un echado p’adelante en un par de años estás casado con tu amiga la gratis y rodeado de críos comunes con tu amiga la gratis.

Moraleja: Ante el menor síntoma de las puñeteras mariposas esas, antes de abrir la bocaza pide el libro de reclamaciones porque o bien el pescado estaba pasado de fecha o en los gintonics te han metido garrafón.

"Ahora dice que se va a casar".

Ahora dice que se va a casar. Y me llama por teléfono para contármelo.
-Me caso.
-¿Contra quién?.
-Eres gilipollas.

Probablemente sea gilipollas pero aquí estoy, resistiendo contra la institución del matrimonio, como el último mohicano. De momento.

P.S.: Mañana hablaré del amor.

"Estrella Polar" (Pereza).

Nunca hubo sitio para los dos.

Creo que uno nunca debería contar nada, que no es conveniente mostrarse a otro porque poco a poco la confianza se va disolviendo hasta minimizarse, y es entonces cuando nuestra posición queda si no en entredicho, si abiertamente vulnerable.

Recuerdo la que fié en el que creía mi mejor amigo, al cual perdí así como todas nuestras charlas delante de innumerables absentas, las que deposité en dos o tres amantes a la postre despechadas, las que todos los demás creyeron que yo entregaba cuando se confundía lo que era mero afecto con amistad.

Luego están aquellos que ve a saber por qué confiaron en mi cuando nunca debieron hacerlo. No me considero una persona de la que te puedas fiar porque tengo la querencia a acabar aburriéndome de la gente y a distanciarme, o a mostrarle sus carencias de manera abierta lo cual no suele ser recomendable en los que me usan con la excusa de la confianza para exorcizar sus miserias sin querer encontrar una solución.

Puede ser que por mi natural desconfianza hacia las personas me viniera a la isla y solo me comunique con un cormorán.

"Sudoku"

Que si, que los que pasean habitualmente por el Jardín ya leyeron esto en noviembre de 2.005, pero ahora lo traigo aquí porque no me apetecía andar escribiendo nada nuevo. Si, estoy vago.

El otro día intenté resolver un sudoku. La primera vez que oí el palabro pensé que era una enfermedad de naturaleza desconocida:

- "Me he cogido un sudoku que me va a tener en cama toda la semana" o bien,
- "Fulano está ingresado, tiene sudoku".

No me dirán que no suena más a dolencia que a pasatiempo.

De todas maneras, sea enfermedad o divertimento, las consecuencias son idénticas. A la media hora de bregar con el jueguecito acabé con un dolor de cabeza tal que parecía que me había cogido un sudoku de los gordos.

Moraleja: Desconfiemos de los pasatiempos insólitos y de la industria farmacéutica.

"Edad náutica" (Basado en un fragmento de "Los libros arden mal" de Manuel Rivas).

- Sigues igual, me dices.
- Es que he desarrollado la habilidad de moverme tan rápido que el tiempo no me alcanza, viviendo en una continuada y estable edad náutica. El tiempo pasa pero yo en el no.
- Ves como sigues igual...

Hasta hace unos tres años la idea que tenía un español medio de lo que era un coche de fórmula uno venía a ser lo que hoy ese mismo español medio sabe de ingenieria genética. Nada. Ahora bien, de tres años hacia acá el español medio se ha vuelto un experto en la materia.

El sábado por la noche todas las conversaciones se centraban en si los cochecitos esos debían llevar unos neumáticos, otros, que si duros, que si blandos. Parecía una charla de turrón. Y la gasolina, que si congelada, que si por congelar, que si póngamela del tiempo por favor, que digo yo que mejor fresca, como el pescado. Y los pilotos, que si el inglés no se que, que si el director del equipo no se cual, póngame un ron por favor, oiga que aquí del Ron ese no queremos saber nada, pues a mi me parece que Alonso es un poco prepotente, miradas inyectadas en sangre, pero es español, ¡ESPAÑOL!, no como el inglés ese, venga, vamos a quemar todos los mercedes que nos encontremos. Y allá que se fueron con sus antorchas.

Por la mañana al bajar al garaje me quedé mirando a mi coche y como no tenía ruedas de esas con rayita de tiza ni sabía si llovería o no, cuantas paradas tenía que hacer o que mapa de carrera debía ponerle, me dio angustia y me fui andando a la calle.

P.D.: Donde pone “inglés” léase normalmente “el negro”, “el negro ese”, “el negro ese de los cojones”, el negro ese de mierda”, etc. lo que pasa que en este blog somos políticamente correctos.

A modo de ejemplo.

Que si, que los dibujos de Pocoyo son muy pedagógicos e ilustrativos para los niños y bla bla bla.

Quitémonos las caretas, a mi me encantan. ¿Y a tí?.

Azul reproche.

Salgo todavía con los oídos taponados por el ruido, los ojos enrojecidos por el humo, los sentidos abotargados por tanto gintonic. Veo la noche azulear, el sol desperezarse con ganas de atraparme, las miradas de las farolas, de las papeleras: crápula, depravado, perdido, golfo… y ese azul de la noche/mañana, ese constante azul reproche que me martillea: otra vez llegas tarde, otra vez es temprano.

De figuras geométricas y otras cosas.

(El “Rombo de Michaelis” es la figura imaginaria que en la espalda de las mujeres definen los dos hoyitos lumbares junto con el arranque de las nalgas y el final de la columna vertebral).

Recuerdo mi primer viaje a México y mi inquietud por navegar por el Triángulo de las Bermudas. Recuerdo también la decepción de que no pasara nada, de no sentir nada. De nada.

Recuerdo mi primer viaje hacia el sur de tu espalda, el lento descenso a tierras desconocidas, mi aproximación a la frontera del Rombo de Michaelis. Recuerdo mi estremecimiento y el tuyo, recuerdo todas las sensaciones. Lo recuerdo todo.

Al parecer los chicos de héroes del silencio han vuelto.
Al parecer no preguntaron si eso iba a dañar el medio ambiente o la salud de los demás.
Al parecer tampoco pidieron permiso para ello.

Releía el otro día la historia de Jonás y la ballena y decidí lanzarme al mar en su busca.

- Buenas tardes, ¿es usted la ballena de Jonás?
- La misma.
- Pues ahorrémonos trámites y proceda.

Una vez dentro, aquello era acogedor pero poco iluminado, pensé en si me echarían de menos mis compañeros, mis amigos, mi familia, la poca gente que me lee…

No se si fui más valiente pidiéndole a la ballena que me tragara o pidiéndole que me devolviera a la isla.

Anorexia: (Del gr. ἀνορεξία, inapetencia).
1. f. Pérdida anormal del apetito.
2. f. Med. Síndrome de rechazo de la alimentación por un estado mental de miedo a engordar, que puede tener graves consecuencias patológicas.

Hace unos días vi unas fotos de una modelo italiana que me recordó a los judíos liberados de los campos nazis hace 60 años. Eso si, ella en tanga. Monísima. La culpa no es suya por exhibirse así, sino de los tipos que diseñaron la campaña publicitaria, de la empresa que los contrató, del responsable que la aprobó y de los que compren sus productos. Toda esta cadena sufre lo que podríamos definir como “anorexia mental”, gente con el cerebro empequeñecido y atrofiado de no utilizarlo.

Iniciemos una campaña de nutrición cerebral a base de inquietudes, lectura, curiosidad, reflexión y sentido crítico. Ejercerzamos el derecho a ser diferentes y dejemos de lado esta globalización mal entendida del pensamiento único.

Alimentemos pues al cerebro, y ya puestos comámonos también un buen chuletón.

-¿Has amado a alguien mientras el mar te susurraba y mecía?
-No, respondió el cormorán. ¿Y tú te has dejado llevar inmóvil en el cielo por las corrientes de aire?
-No, le contesté.
-Tenemos que volver a conversar.

Fuera de juego.

Regla XI de la International Football Association Board (I.F.A.B.):

1- Un jugador está en posición de fuera de juego si se encuentra más cerca de la línea de meta contraria que el balón, salvo :

(a) Que se encuentre en su propia mitad del terreno.

(b) Que haya entre él y la línea de meta contraria dos adversarios por lo menos.

2- Un jugador solamente será declarado fuera de juego y sancionado por estar en posición de fuera de juego si, en el momento en que el balón toca o es jugado por un compañero, él está, según el árbitro :

(a) Interfiriendo el juego o a un contrario.

(b) Tratando de sacar ventaja de esta posición.

3- Un jugador no será declarado fuera de juego por el árbitro :

(a) Simplemente por encontrarse en una posición de fuera de juego.

(b) Si recibe la pelota directamente de un saque de meta, saque de esquina, saque de banda o de un balón a tierra del árbitro.

4- Si un jugador es declarado fuera de juego, el árbitro deberá otorgar un tiro libre indirecto que será lanzado por un jugador del equipo contrario desde el lugar donde se cometió la falta, a menos que la infracción sea cometida por un jugador en el área de meta contraria. En este caso, el tiro libre podrá ser lanzado desde cualquier lugar dentro de aquella mitad del área de meta en la cual se cometió la falta.

Este fin de semana, en algún partido de fútbol un árbitro tuvo que pitar un fuera de juego. Uno de tantos. A un jugador cualquiera, que se limitó a bajar la cabeza y a moverse de modo automático por el campo. Un jugador que se encontraba en tierra de nadie. Fuera de juego.

Hoy paseaba por la isla, con la cabeza baja, de modo automático, pensando en esta vida que no quiero llevar, pensando en una hipoteca que no puedo pagar, en una mujer que no quiero y a la que estoy atado, en un trabajo monótono que me consume. De cómo yo también me encuentro en tierra de nadie. Fuera de juego.

"A view from the afternoon" (Arctic Monkeys).

Hace unos días se está celebrando en Madrid una nueva edición de la “Pasarela Cibeles”, una miscelanea de focos, peinados, transparencias, maquillajes, cuerpos envueltos para regalo que avanzan por una especie de puente que las acerca hacia el resto de los mortales, parada, mirada displicente al infinito, observadme y deseadme que me voy a dar la vuelta para retornar a mi Olimpo del backstage.

La profesión más dura del mundo. Nunca sonrien.

El grito desconocido.

Al parecer, según la noticia que se publica aquí 6 unos buzos han conseguido grabar el grito de un pulpo. La noticia es falsa. Lo que han conseguido grabar es lo que los buzos creen que es un grito, pero a saber que es lo que quería decir el pulpo. Si no sabemos escucharnos y mucho menos entendernos entre nosotros, como para saber que es lo que un pulpo quiere decirnos: perdonen, pero no quiero que me graben mientras como, me reproduzo o defeco.

Cuando iniciamos una conversación con alguien lo que realmente hacemos es comenzar un partido de tenis lingüístico, uno frente a otro, yo te hablo de mi, tu me contestas algo de tus hijos que no me interesa, te devuelvo un pues anda que el tabajo, me lanzas un revés de mira como está el euribor y te gano con una volea de semehacetardísimotengoquedejartenosvemosenotromomento

ycharlamosotemandounemail.

Fin del partido, fin de la conversación. Es el fin de la comunicación. El fin de la especie.

Esta mañana me acordé de como era dentro de dieciocho años. Ni uno más.

A veces pierdo palabras. Me doy cuenta cuando voy a recurrir a ellas y me encuentro con un agujero allí donde deberían estar. Hace poco me sucedió. Y mientras la buscaba debajo de la cama, en los cajones, en el cesto de la ropa sucia, llamaron a la puerta. Hice caso omiso y seguí con el registro. Detrás de la televisión, entre los discos, en el cuarto de baño. Nada. Y volvieron a llamar a la puerta. Abrí y me encontré delante de mi a algo "mixto, vario, compuesto de cosas distintas o de géneros diferentes, una mezcla o unión de unas cosas con otras, a una obra o escrito en que se tratan muchas materias inconexas y mezcladas".

Entró en la habitación y lentamente se dirigió a la estantería donde tengo el Diccionario de la Real Academia Española para aposentarse en los territorios de la letra eme.

Ayer por la tarde bajé a la orilla y me puse a tirar piedras al mar. No se cuánto tiempo estuve en la tarea, pero al cabo de un rato observé que el mar se iba retirando hacia adentro. Tampoco se qué número de piedras fue el que le arrojé, pero si fui consciente del poder de las mismas, del poder de mi mano al lanzarlas, del poder del brazo que impulsaba la mano, del poder del cerebro que ordenaba mecánicamente que las arrojara. Todo ese poder había vencido al mar y este retrocedía.

-Por fin has encontrado una fuerza que ha derrotado tu hegemonía.

El mar, en un último estertor intentó alcanzar mis pies pero apenas su espuma me rozó.

-Te he derrotado. Mi cerebro que ordenó a la mano que cogiera las piedras y te las arrojara te ha derrotado. La voluntad del hombre te ha derrotado. Pero seré benévolo y te dejaré regresar a tus dominios, nada tienes que temer.

Esta mañana, al asomarme por la ventana del faro, el mar había vuelto a ocupar su sitio.

Desnudez.

Jennifer Sutton cara a cara con su propio corazón.

Leía en El País de hace unos días una noticia en la que una joven británica, Jennifer Sutton, había sufrido un transplante de corazón en junio y prestó este para una exposición titulada "The Heart" ofrecida por la Fundación Wellcome, por lo que ha podido hacer algo excepcional como es el poder verlo fuera de su cuerpo y exhibido al público.

Intento imaginar la sensación. Mis órganos expuestos a la visión no ya propia sino de extraños. Bonitos pulmones, lástima que los intestinos no lo sean tanto. Mis vísceras mostradas para ser observadas por el mundo, queda inaugurado el concepto de la desnudez autópsica en vida.

Otra cosa es la desnudez del interior, la que enseña nuestras emociones y sentimientos, nuestras intenciones. Miro mi interior y no se si me gusta lo que veo. Quizá por eso me vine a la isla, para que nadie más pudiera asomarse dentro de mi.

El otro día (me gusta la imprecisión de este giro lingüístico) recordé a todas las mujeres que han pasado por mi vida. A todas y cada una de ellas. Recordé los momentos, los cabellos, los ojos, las sensaciones, las sonrisas, los gemidos, las palabras dichas y las que no, recordé las manos. Lo recordé todo y a todas. A las que vinieron buscando algo que no encontraron, a las que no pude dar lo que querían, a las que se fueron voluntariamente, a las que fueron cortésmente invitadas a irse, a las que se llevaron consigo a la fuerza algún pedazo de mi, a las que sucumbieron en la batalla, a las que ni están ni se las espera, y a las que se quedaron en la orilla esperando vete a saber que.

Que porqué el otro día recordé todo esto, pues supongo que porque vivo solo y porque tengo demasiado tiempo.

El faro de la isla del día de antes.

Vivo en el faro de la isla del día de antes. Solo.
Uno no está solo por casualidad.

La isla está hoy día alejada de las rutas comerciales marítmas, por lo que en el faro apenas tengo trabajo y eso me permite prestar más atención al mundo que tengo en mi cabeza que al que me rodea, lo cual a menudo es poco recomendable.

Si fuiste capaz de llegar hasta aquí es probable que vuelvas.