Fuera de juego.

Regla XI de la International Football Association Board (I.F.A.B.):

1- Un jugador está en posición de fuera de juego si se encuentra más cerca de la línea de meta contraria que el balón, salvo :

(a) Que se encuentre en su propia mitad del terreno.

(b) Que haya entre él y la línea de meta contraria dos adversarios por lo menos.

2- Un jugador solamente será declarado fuera de juego y sancionado por estar en posición de fuera de juego si, en el momento en que el balón toca o es jugado por un compañero, él está, según el árbitro :

(a) Interfiriendo el juego o a un contrario.

(b) Tratando de sacar ventaja de esta posición.

3- Un jugador no será declarado fuera de juego por el árbitro :

(a) Simplemente por encontrarse en una posición de fuera de juego.

(b) Si recibe la pelota directamente de un saque de meta, saque de esquina, saque de banda o de un balón a tierra del árbitro.

4- Si un jugador es declarado fuera de juego, el árbitro deberá otorgar un tiro libre indirecto que será lanzado por un jugador del equipo contrario desde el lugar donde se cometió la falta, a menos que la infracción sea cometida por un jugador en el área de meta contraria. En este caso, el tiro libre podrá ser lanzado desde cualquier lugar dentro de aquella mitad del área de meta en la cual se cometió la falta.

Este fin de semana, en algún partido de fútbol un árbitro tuvo que pitar un fuera de juego. Uno de tantos. A un jugador cualquiera, que se limitó a bajar la cabeza y a moverse de modo automático por el campo. Un jugador que se encontraba en tierra de nadie. Fuera de juego.

Hoy paseaba por la isla, con la cabeza baja, de modo automático, pensando en esta vida que no quiero llevar, pensando en una hipoteca que no puedo pagar, en una mujer que no quiero y a la que estoy atado, en un trabajo monótono que me consume. De cómo yo también me encuentro en tierra de nadie. Fuera de juego.

"A view from the afternoon" (Arctic Monkeys).

Hace unos días se está celebrando en Madrid una nueva edición de la “Pasarela Cibeles”, una miscelanea de focos, peinados, transparencias, maquillajes, cuerpos envueltos para regalo que avanzan por una especie de puente que las acerca hacia el resto de los mortales, parada, mirada displicente al infinito, observadme y deseadme que me voy a dar la vuelta para retornar a mi Olimpo del backstage.

La profesión más dura del mundo. Nunca sonrien.

El grito desconocido.

Al parecer, según la noticia que se publica aquí 6 unos buzos han conseguido grabar el grito de un pulpo. La noticia es falsa. Lo que han conseguido grabar es lo que los buzos creen que es un grito, pero a saber que es lo que quería decir el pulpo. Si no sabemos escucharnos y mucho menos entendernos entre nosotros, como para saber que es lo que un pulpo quiere decirnos: perdonen, pero no quiero que me graben mientras como, me reproduzo o defeco.

Cuando iniciamos una conversación con alguien lo que realmente hacemos es comenzar un partido de tenis lingüístico, uno frente a otro, yo te hablo de mi, tu me contestas algo de tus hijos que no me interesa, te devuelvo un pues anda que el tabajo, me lanzas un revés de mira como está el euribor y te gano con una volea de semehacetardísimotengoquedejartenosvemosenotromomento

ycharlamosotemandounemail.

Fin del partido, fin de la conversación. Es el fin de la comunicación. El fin de la especie.

Esta mañana me acordé de como era dentro de dieciocho años. Ni uno más.

A veces pierdo palabras. Me doy cuenta cuando voy a recurrir a ellas y me encuentro con un agujero allí donde deberían estar. Hace poco me sucedió. Y mientras la buscaba debajo de la cama, en los cajones, en el cesto de la ropa sucia, llamaron a la puerta. Hice caso omiso y seguí con el registro. Detrás de la televisión, entre los discos, en el cuarto de baño. Nada. Y volvieron a llamar a la puerta. Abrí y me encontré delante de mi a algo "mixto, vario, compuesto de cosas distintas o de géneros diferentes, una mezcla o unión de unas cosas con otras, a una obra o escrito en que se tratan muchas materias inconexas y mezcladas".

Entró en la habitación y lentamente se dirigió a la estantería donde tengo el Diccionario de la Real Academia Española para aposentarse en los territorios de la letra eme.

Ayer por la tarde bajé a la orilla y me puse a tirar piedras al mar. No se cuánto tiempo estuve en la tarea, pero al cabo de un rato observé que el mar se iba retirando hacia adentro. Tampoco se qué número de piedras fue el que le arrojé, pero si fui consciente del poder de las mismas, del poder de mi mano al lanzarlas, del poder del brazo que impulsaba la mano, del poder del cerebro que ordenaba mecánicamente que las arrojara. Todo ese poder había vencido al mar y este retrocedía.

-Por fin has encontrado una fuerza que ha derrotado tu hegemonía.

El mar, en un último estertor intentó alcanzar mis pies pero apenas su espuma me rozó.

-Te he derrotado. Mi cerebro que ordenó a la mano que cogiera las piedras y te las arrojara te ha derrotado. La voluntad del hombre te ha derrotado. Pero seré benévolo y te dejaré regresar a tus dominios, nada tienes que temer.

Esta mañana, al asomarme por la ventana del faro, el mar había vuelto a ocupar su sitio.

Desnudez.

Jennifer Sutton cara a cara con su propio corazón.

Leía en El País de hace unos días una noticia en la que una joven británica, Jennifer Sutton, había sufrido un transplante de corazón en junio y prestó este para una exposición titulada "The Heart" ofrecida por la Fundación Wellcome, por lo que ha podido hacer algo excepcional como es el poder verlo fuera de su cuerpo y exhibido al público.

Intento imaginar la sensación. Mis órganos expuestos a la visión no ya propia sino de extraños. Bonitos pulmones, lástima que los intestinos no lo sean tanto. Mis vísceras mostradas para ser observadas por el mundo, queda inaugurado el concepto de la desnudez autópsica en vida.

Otra cosa es la desnudez del interior, la que enseña nuestras emociones y sentimientos, nuestras intenciones. Miro mi interior y no se si me gusta lo que veo. Quizá por eso me vine a la isla, para que nadie más pudiera asomarse dentro de mi.

El otro día (me gusta la imprecisión de este giro lingüístico) recordé a todas las mujeres que han pasado por mi vida. A todas y cada una de ellas. Recordé los momentos, los cabellos, los ojos, las sensaciones, las sonrisas, los gemidos, las palabras dichas y las que no, recordé las manos. Lo recordé todo y a todas. A las que vinieron buscando algo que no encontraron, a las que no pude dar lo que querían, a las que se fueron voluntariamente, a las que fueron cortésmente invitadas a irse, a las que se llevaron consigo a la fuerza algún pedazo de mi, a las que sucumbieron en la batalla, a las que ni están ni se las espera, y a las que se quedaron en la orilla esperando vete a saber que.

Que porqué el otro día recordé todo esto, pues supongo que porque vivo solo y porque tengo demasiado tiempo.

El faro de la isla del día de antes.

Vivo en el faro de la isla del día de antes. Solo.
Uno no está solo por casualidad.

La isla está hoy día alejada de las rutas comerciales marítmas, por lo que en el faro apenas tengo trabajo y eso me permite prestar más atención al mundo que tengo en mi cabeza que al que me rodea, lo cual a menudo es poco recomendable.

Si fuiste capaz de llegar hasta aquí es probable que vuelvas.